Despedida.

Tu mano, la cual no consigue a la mía sostener.

La mía, que intenta agarrar la tuya para no dejarla caer.

Mi boca, la cuál a la tuya congela,

tu boca, la cuál a la mía bloquea.

Mi boca, la cual a tus oídos adiós no dirán,

mis ojos, los cuales a los tuyos, abandonarán.

No puedo decir adiós con una palabra,

suelta la mano que ya no encaja,

olvida el te quiero que no te alegra.

Calma el llanto bailando con la Luna en una farola, ama a quién en su vestido,

el viento que pasa, te tienta. No me oirás decir adiós, pues ya no puedo,

una caricia y agacho los ojos, eso te dirán que ya no te quiero.

Haz algo útil. ¿Qué quieres hacer? ¿Qué te gusta?
Siempre es lo mismo. Y lo mismo, a veces, acaba cansando.
Quiero hacer algo. O hacer a alguien. O no sé. Pero todo acaba cansando.
¿Qué estoy haciendo? Y... ¿por qué? ¿Qué quieres hacer?
Haz deporte.
Pinta.
Dibuja.
Escribe.
Viaja. Trabaja, gana dinero y viaja.
Lee.
Experimenta y conoce.
Haz algún invento.
Descubre cosas.
Ríe.
Canta si quieres.
Arriésgate.
Salta en paracaídas.
Roba un banco o una joyería.
Bebe hasta más no poder.
Baila, baila, baila.
Liga un poco.
Habla con la gente. Conoce a alguien. Sé sociable.
Juega a algún juego.
Cómprate algo.

Bueno, creo que me voy a ir al sofá.

Un viejo la miró, de arriba a bajo, e hizo un gesto como si se fuese a acercar a ella. Parecía tener algo en el bolsillo. No daba buena espina y ella aligeró su paso.
Eran las 10:30 de la noche, Enero frío y oscuro. Parecía más tarde de lo que en realidad era.
El hombre parecía perseguirla, o por lo menos iba en la misma dirección que ella, sin dejar de mirar sus pasos. Ella aceleraba su ritmo cada vez un poco más, hasta que salió corriendo.
Un callejón oscuro.
Una entrada y una salida, no hay más. Algún portal que otro. Dos creo recordar.
Parece haberlo perdido de vista.
"Hola guapa"-Dijo un desconocido. Y no, no era aquel viejo.
A ella le temblaban las piernas. Él le agarró de los brazos.
Solo un disparo y la chica sobrevivió.
-De nada- Dijo el viejo. Y la abrazó.
Era un vecino nuevo.

Se despertó yo que sé a qué hora. En el cielo no había color. No. No. No había negro, ni azul ni rosa, ni blanco tan si quiera. Solo sé que no había color.
Ella paseaba por la calle, y el viento era gris. Y notaba como miles de manos acariciaban su cara azul. Y yo que sé de qué estoy hablando, si ella ni si quiera ha dormido.

Me despierto. Instituto. Escribir, escribir y escuchar. Recreo, fumar. Volver a una sala en la que no conozco a nadie. Recreo otra vez. Volver. Salir. Fumar... Llegar a casa, llamar. Una señora me está mirando, esperando impaciente a un coche oscuro.  Vuelvo a llamar. Ella se termina el cigarro. Mamá, me estoy meando. Vuelvo a llamar y me abre. Justo llega el coche. Subo a mi casa, por fin meo. Los baños del instituto son asquerosos.
Me preparo la comida, algo rápido que tengo tiempo. Me tumbo en el sofá, que aso de día. A veces me duermo, las otras me cago en Dios..
Habitación. Bebo, bebo y fumo. Si al caso escribo, si no sigo bebiendo. Quizá salgo un rato, no queda más bebida. Compro, compro y consumo.
Que depresión, llego a casa. Ya no sé ni dónde estoy mejor. Me duele la cabeza y sigo bebiendo y fumando, a veces pienso que no es vida. Pienso, luego trago.
Leo un poco, si quiero escribo, si no sigo bebiendo hasta poder hacerlo. Y fumando. No miro nada. Estoy cansada... voy a beber.


Sé que hoy he llegado tarde. El coche ya estaba en mi portal. Y he sonreído.

Ellas comen, y crían y cantan,
ellas vuelan como si fuesen libres,
aunque disculpad,
lo son más que yo.
Ellas comen, y crían y cantan,
ellas se balancean sobre las nubes
de polvo y de vapor,
y no sé quiénes son.
Son oscuras, y ríen y cantan,
y se apoyan en nuestra ventana
y se aprenden nuestros nombres,
y son golondrinas de Bécquer,
y el amor de tus mejillas.
Ellas comen, y son oscuras,
y a veces cantan y se balancean.
A veces me miran,
y les tiro migas de pan,
y vuelan en busca de algo
que nadie sabrá.
Quizá sea el amor,
o tus ojos de cristal,
quizá sea el turrón
o... nadie lo sabrá.

No tengo tinta, o folios, o manos.

Hoy no sé qué escribir.
Hoy no sé qué sentir.
Es lunes, y no sé qué vivir.
No sé qué beber,
ni qué saber
o aprender.
Hoy no sé qué escribir,
hoy no sé si te quiero
o he dejado de sentir.
Hoy no sé por qué,
pero te necesito
y prefiero
que no estés aquí.
Hoy no sé qué escribir,
y he bebido
y he sentido
y aprendido,
y amanecido.
Hoy es lunes,
y no sé qué escribir,
y ya no sé ni qué sentir.

Si a caso la muerte
es como un niño que llora y grita,
cuando tiene hambre.
Si a caso la muerte
es cuando no tiene con qué jugar
y araña.
Si a caso la muerte
es cuando juega,
y luego lo deja,
y no vuelve a jugar.
Si a caso la muerte,
es un niño:
¿la vida es un anciano
al que hay que cuidar?