Hoy vuelve a llover,
y no pienso en nada.
Pienso en los pájaros, en sus plumas,
en si ahora podrán volar
o serán tan suaves que las gotas
deslizarán por ellos
como si no les pudiesen calar.
Hoy vuelve a llover,
y no pienso en nada.
Y quizá
nada
es suficiente
para hoy.

No recuerdo la última vez que os dije adiós,
ni el te quiero,
ni la última caricia.
Siempre pensando que lo podría hacer,
al final lo hago en sueños.
Sueño con vuestro renacer
antes que con el mío.
Siempre os deberé esas cosas.
Esto no es ninguna despedida.

Te he visto quemando mis cartas,
¿has usado el mechero que llevaba nuestros nombres?
Yo las tuyas las he guardado
para recordarte o para recordar lo que no debo hacer,
y es volver.

Ya es por la tarde. Las 17:28 exactamente.
Sigo sin comer.
Solo un par de latas.
Tengo que vestirme
Para comprar más latas.
Hoy me ha hablado un amigo tuyo,
para decirme no se qué de que estás triste,
que no puedes olvidarme.
Y ¿sabes qué?
Yo tampoco.

¿Habrá abierto ya el chino?

He vaciado tu cajón.
He guardado las cosas en un bahúl.
Algunas las he tirado.
No me siento más libre,
tampoco más feliz.
Pero hay cosas que uno sabe que debe hacer.

La televisión encendida,
no sé ni lo que estoy viendo.
El perro, como siempre,
tumbado en el suelo
esperando a morir,
o a que algo lo mate.
Yo, parecido.
El el sofá medio ronca,
con latas vacías por la mesa,
con una manta que no abriga,
y conmigo que tampoco.
Me duelen las manos.
La cabeza.
Los ojos.
Y esto,
lo estoy escribiendo sin ganas,
y sin ninguna intención.

En realidad nos inventamos.

En realidad nos inventamos.

En realidad tú de mí esperabas a alguien feliz que pudiese salvarte.
Y yo de ti... lo mismo.